Romance de un alma rota

Quiero dormir para siempre,

¡qué hermoso no despertar!
Para no tener problemas,
no tener que sufrir más.
Que mi corazón se pare,
y ya no sentir jamás;
para sentir lo que siento
no vale la pena ya.
Una vez detrás de otra
para impedirme avanzar...
Dicen que los ojos matan,
pero no es la realidad.
El corazón malherido
es quien mata de verdad.

Ángel caído

Ha saltado del barranco,

El color de tu ira, Ana Sánchez

y por no caer ha volado.
Sus penas se han esfumado
y sus alas ha sacado.

Dime quién te ha hecho saltar.
Dime quién te ha hecho que saltes.
Dime qué es lo que han hecho,
para escribir mi romance.
Antes de que tú te vayas,
y que las luces te asalten,
dime qué te ha hecho saltar,
dime qué te ha hecho que saltes.
Dime qué te ha sucedido
para que quieras marcharte.
Antes de que los luceros
de nuevo manchen el aire,
dime qué te ha hecho saltar,
dime qué te ha hecho que saltes.

Los latidos del reloj

Haces que se me pare el corazón de golpe, 
que mi lado más extraño vaya dando de qué hablar,
y que me duela más cada simple toque,
y que el reloj me incordie, y me pueda torturar.

Que la lluvia caiga, que yo no la note, 
que sin tu cariño más no puedo yo avanzar

En la terraza de un bar...

En la terraza de un bar hay una niña de diez años terminando de beber un zumo. A su lado está sentado uno de sus padres. Al pasar la camarera, él la llama y le pide la cuenta. Ella asiente, y le mira de reojo antes de entrar. A él ya le conoce, pero no había visto antes a la niña. Al volver con la cuenta, ve que ha llegado el otro padre. Deja la cuenta sobre la mesa, y comenta:
- No había visto antes a la pequeña.
Uno de los padres le responde:
- Es nuestra hija.
El hombre paga. La camarera mira a la chiquilla y dice para sí:
- Pobre niña.
La chiquilla lo oye, y le dice:
-¿Yo pobre? ¿Por qué?
- Bueno... -la mujer no pretende ofender- tus padres.. Ya sabes... Debe de ser un problema, ¿no?
-¿Por qué? Ellos son muy buenos. Me tratan muy bien.
- Ya... Me refiero al colegio... Los compañeros... La gente... Ellos no te tratan muy bien, ¿no?
La niña le dirige una mirada extrañada y le dice:
- Pero entonces el problema no son mis papás, sino la gente, que es quien me trata mal.
La mujer se queda perpleja, mientras la niña se aleja cogida de la mano de sus padres.

A Laurent Dret; 

Que nadie te diga cómo vivir TU vida.

Espíritu guerrero

Ven a mí, ave de fuego,
quiero oír tu canto, sentir
tus ardientes alas batir,
y derretir este hielo.

Regresa de tu letargo,
y ven a mí, flor salvaje,
mi corazón está helado,
tu calor yo quiero sentir.

Vuelve, espíritu guerrero,
y no te vuelvas a ir,
quiero alcanzar ese cielo
del que tanto he llegado a oír.

Las musas

La noche, de la Luna,

Imagen portada del disco Spellbound, de Adrian von Ziegler

que es mi inspiración,
de lo que soy y he sido,
de tu música el son.

Del bosque del pasado,
un tierno despertar.
Arriba, en la montaña,
el Sol asoma ya.

Transforma tus lágrimas,
tal cálido mirar,
tus alegrías y penas,
tu bien y malestar,

transfórmalos en piano,
y también en violín,
no hacen falta palabras,
se entiende bien así.

Un héroe

Cuando los hombres ya callen,
cuando los montes ya olviden,
cuando los árboles miren,
y las amapolas bailen,

tenga tu mano en mi mano,
y el mundo bajo mis pies,
ya nada habrá sido en vano,
y a la Luna sonreiré.

Una noche de tres años

Hoy he vuelto a mirar
hacia el obscuro mar.
He vuelto a recordar
tu cálido mirar.

He mirado hacia la Luna:
-¿No estás sola allí arriba?
El lucero te acompaña...
Pero tú eres sólo una,
allí arriba, pensativa,
hasta llegar la mañana.

Y desde el acantilado
al vacío voy a arrojar
este recuerdo maldito,
de la hipocresía el hogar,
que para ver niños ricos,
yo no pienso regresar.

Sin un porqué

¡Qué sinsentidos tiene la vida!
Como "un loco" de Machado,
¡dulce fe, alma perdida!
Pobre loco desdichado,
¡víctima de la codicia!

Dices bien, pues la locura
fue siempre cosa de genios,
dices bien, pues la cordura
la acapararon los necios.

Detalles de lo despreciable que todo el mundo desprecia.

El verdadero amor no depende del aspecto,
y si de él depende, tal cosa no es amor.
No son tan sólo clérigos todos los solteros,
como no está casado hasta el último primor.

La belleza es sexista, y difunde el terror.
Igual que en pasarela, sólo llevas color.
¿A qué llamas belleza? Deformes ellas son.
Les faltan las mejillas, sus pechos falsos son.

¿La magia del momento? ¡Olvídelo, señor!
Si son huesos y pellejo... ¡Por favor, qué horror!
Su piel, enferma, grita; maquillaje es su prisión.
Por este infierno dejan todo: familia y amor.

A mi abuelo...

¿Sabes? Cuando voy al pueblo
suelo mirar a la Luna
por la noche, y al lucero
cuando madruga.

¿Sabes? He visto una estrella
que brilla de forma extraña,
que me habla cuando destella,
y que me llama.

¿Sabes? ¡Las cosas que pasan!
Pasó la otra madrugada...
Los murciélagos volvían
a su morada.

¿Sabes? Me quedé a escucharlos.
Les miraba y me decían:
¡Mira arriba: él te llama!
¡Mira hacia arriba!

¿Sabes? Miré para arriba:
eras tú quien me llamaba.
Descubrí con alegría
que me mirabas.

¿Sabes? Desde tu estrelluca
me contaste tus andares
por Euskadi y la Tierruca,
tan bellos lares.

¿Sabes? Nuestra conversación
fue cortada cuando al final
esa maldita luz del Sol 
me impidió mirar.

¿Sabes? Cuando voy al pueblo
suelo mirar a la Luna
por la noche, y al lucero
cuando madruga.

El futur està ennuvolat/El futuro está nublado

He aquí mi primer poema en catalán. Para los que no le entiendan, he escrito una versión en castellano, para no dejar a nadie con ganas.

El futur està ennuvolat.
Tu veus portes? Jo no les veig.
Tanmateix, està tot tancat.
Com un túnel sense final.

I ens diuen: "tots som iguals".
I tant! Viuen gratis els reis!
Ara ens volen separar...
Divideix i venceràs.


Ahora la versión en castellano:

El futuro está nublado.
¿Tú ves puertas? Yo no las veo.
Da igual: todo está cerrado.
Como un túnel sin final.

Y nos dicen: "todos igual".
¡Claro!¡Vive gratis el rey!
Ahora nos quieren separar...
Pues divide y vencerás.

Vaya mundo...

La vida real no es un videojuego,
al final es el bueno quien sale perdiendo.
No hay vidas extra ni nueva partida,
si ganas, ganas, y si pierdes, la vida.

Ya no verás la luz de otro día,
 no serás libre para hacer tu vida,
porque este juego pocos lo terminan,
muchos con trampas y mucha pericia.

Si vives en la paz de la zona norte
mantienes la guerra de la zona sur,
mas si has nacido en la zona sur,
esclava o mendigo, elige tú.

Apariencias...

El mismo mirar
que te infunde miedo
puede mostrar
algo de afecto.

Mi sol es tu mirar;
tu sonrisa, mi luna.
Quizá te quieras acercar
a la que por ti deambula.

¿Me harás como el anterior,
que me dejó de lado
hasta que de otro
me hube enamorado?

Y ahora es que me persigue,
dicho puerco enmascarado.
Esto no me ocurriría
si antes te hubiese amado.

Otra vez

Vuelvo a caer
en un pozo profundo,
negro, sin fondo,
falto de color.

Vuelvo a sentir
que me falta el aire,
que me sobra la calma,
y que no soy yo.

Vuelvo a verme
abandonada a mi suerte,
rodeada de gente,
y no me veo ni yo.

Vuelvo a entrar
en un túnel sin final,
dejando de lado el mundo,
para no volver jamás.

El amor...

Hay una mariposa
volando de flor en flor
nadie puede detenerla
nadie, ni tú ni yo.

Hay una mariposa
en mi estómago de flor
revolotea sin pausa
¡Qué extraña sensación!

Dejado ha de soplar el viento,
dejado he de escucharlo yo.
Tan sólo a ti te entrego mi oído,
tan sólo a ti te escucho yo.

Dejado ha de existir el mundo,
dejado he de mirarlo yo.
Tan sólo a ti te entrego mis ojos,
mi mente, mi alma y mi corazón.

Futuro cercano

Los muros de la riqueza
esconden llantos y dolor.
Las calles están desiertas,
se teme a la luz del sol.

El rojo de los inocentes
es un río camino al mar.
Pagan justos por pecadores,
y no existe la libertad.

Los bosques ya son cenizas,
Irlanda no existe ya.
Las ballenas son sólo historia,
y es lodo el agua del mar.

La codicia ha arrasado en la India,
ya sólo hay cucarachas en Irak.
En Japón ya nadie respira
y no quedan hindúes ya.

Un buitre se asoma y vigila:
un perro muere en un peldaño.
La peste se expande por las calles;
la limpieza es ya cosa de antaño.

Los ricos nos han robado,
con mentiras nos han cegado,
y un hombre se concede lujazos
en la Ciudad del Vaticano.

Desvelar mi nombre no debo
tras mostrar mi indignación,
pues ahora me persigue
una nueva Inquisición.

Hada Oscura

Escribí este poema con 7 u 8 años, poco después de morir mi abuelo. Es mi primer poema. Naturalmente, la temática es infantil, pero aun así me gustaría compartirlo. Aquí lo tenéis:

En la vida había sentido
tal deseo de libertad.
El color de su vestido
era negro y de envidiar.

Hada oscura de la muerte,
hada oscura de la libertad.
No vivió nunca en su vida
pero siempre fue inmortal.

Marcha siniestra y oscura,
carruajes color carbón,
hermosos vestidos negros,
y alas del mismo color.

Rosa hermosa y negra,
alada cuál mariposa.
Fría como la luna
que sobre el lago se posa.

La muerte era vivida
una y otra vez,
en un mundo oscuro,
negro como la pez.