El fin...

Es la sombra que ilumina el mundo;

es la inspiración del poeta vagabundo;

de las nueve musas, la que cumple la decena:

la que siempre tarde, o a deshora llega.

Es el miedo que nos hace hacer locuras,

es la verdad que todo lo cura.

La viajera solitaria

Te vas subiendo a los trenes,
como hacen los vagabundos,
y allí, entre mercancías,
vas descubriendo tu mundo.
Perdida en la immensidad...
Querida, el mundo es tuyo.
En tu burbuja de letras,
donde retratas un búho,
entre tu mente de artista,
tu pluma es como un embudo,
por donde pasas el mar,
por donde pasas el mundo.

Perdida robas la música,
que reina en tu corazón,
y en la escultura de tu alma,
retrato de la razón,
y es que eres tan misteriosa...
siempre en busca del amor.
Escribes danzar las olas,
tu poesía es tu voz.
Tú creas fotografías
con pluma en tu descripción,
el efecto de película
entre cada narración.

La gran empresa

Anclado en el puerto 

hay un gran barco.
La tarea es fácil:
sólo hay que llenarlo.
Y no se complican:
van llegando esclavos.
Ellos van subiendo.
Van encadenados.
Pero no lo saben,
pues no tienen tacto,
no tienen oído,
sus ojos vendados.

También los marinos
lo hacen sin ver;
sólo el capitán
sabe todo bien:
pues donde están ciegos
el tuerto es el rey.

¿Y a dónde va el barco?
¿A dónde se irá?
Pues nadie lo sabe...
Total, qué más da.

Romance de un alma rota

Quiero dormir para siempre,

¡qué hermoso no despertar!
Para no tener problemas,
no tener que sufrir más.
Que mi corazón se pare,
y ya no sentir jamás;
para sentir lo que siento
no vale la pena ya.
Una vez detrás de otra
para impedirme avanzar...
Dicen que los ojos matan,
pero no es la realidad.
El corazón malherido
es quien mata de verdad.

Ángel caído

Ha saltado del barranco,

El color de tu ira, Ana Sánchez

y por no caer ha volado.
Sus penas se han esfumado
y sus alas ha sacado.

Dime quién te ha hecho saltar.
Dime quién te ha hecho que saltes.
Dime qué es lo que han hecho,
para escribir mi romance.
Antes de que tú te vayas,
y que las luces te asalten,
dime qué te ha hecho saltar,
dime qué te ha hecho que saltes.
Dime qué te ha sucedido
para que quieras marcharte.
Antes de que los luceros
de nuevo manchen el aire,
dime qué te ha hecho saltar,
dime qué te ha hecho que saltes.

Los latidos del reloj

Haces que se me pare el corazón de golpe, 
que mi lado más extraño vaya dando de qué hablar,
y que me duela más cada simple toque,
y que el reloj me incordie, y me pueda torturar.

Que la lluvia caiga, que yo no la note, 
que sin tu cariño más no puedo yo avanzar

En la terraza de un bar...

En la terraza de un bar hay una niña de diez años terminando de beber un zumo. A su lado está sentado uno de sus padres. Al pasar la camarera, él la llama y le pide la cuenta. Ella asiente, y le mira de reojo antes de entrar. A él ya le conoce, pero no había visto antes a la niña. Al volver con la cuenta, ve que ha llegado el otro padre. Deja la cuenta sobre la mesa, y comenta:
- No había visto antes a la pequeña.
Uno de los padres le responde:
- Es nuestra hija.
El hombre paga. La camarera mira a la chiquilla y dice para sí:
- Pobre niña.
La chiquilla lo oye, y le dice:
-¿Yo pobre? ¿Por qué?
- Bueno... -la mujer no pretende ofender- tus padres.. Ya sabes... Debe de ser un problema, ¿no?
-¿Por qué? Ellos son muy buenos. Me tratan muy bien.
- Ya... Me refiero al colegio... Los compañeros... La gente... Ellos no te tratan muy bien, ¿no?
La niña le dirige una mirada extrañada y le dice:
- Pero entonces el problema no son mis papás, sino la gente, que es quien me trata mal.
La mujer se queda perpleja, mientras la niña se aleja cogida de la mano de sus padres.

A Laurent Dret; 

Que nadie te diga cómo vivir TU vida.

Espíritu guerrero

Ven a mí, ave de fuego,
quiero oír tu canto, sentir
tus ardientes alas batir,
y derretir este hielo.

Regresa de tu letargo,
y ven a mí, flor salvaje,
mi corazón está helado,
tu calor yo quiero sentir.

Vuelve, espíritu guerrero,
y no te vuelvas a ir,
quiero alcanzar ese cielo
del que tanto he llegado a oír.

Las musas

La noche, de la Luna,

Imagen portada del disco Spellbound, de Adrian von Ziegler

que es mi inspiración,
de lo que soy y he sido,
de tu música el son.

Del bosque del pasado,
un tierno despertar.
Arriba, en la montaña,
el Sol asoma ya.

Transforma tus lágrimas,
tal cálido mirar,
tus alegrías y penas,
tu bien y malestar,

transfórmalos en piano,
y también en violín,
no hacen falta palabras,
se entiende bien así.

Un héroe

Cuando los hombres ya callen,
cuando los montes ya olviden,
cuando los árboles miren,
y las amapolas bailen,

tenga tu mano en mi mano,
y el mundo bajo mis pies,
ya nada habrá sido en vano,
y a la Luna sonreiré.